Неполное обожание Ирэн

Свет в ателье давно потух, оставив лишь мягкое сияние ламп примерочных, чтобы осветить силуэт Ирэн Делакруа на фоне бесконечных зеркал. Слабый гул парижской ночной жизни просачивался сквозь толстые окна, далекий намек на мир снаружи, но здесь время замерло в этом коконе из лоскутов тканей и недоделанных снов. Я, Анри Лоран, оказался запертым с ней после поздней сессии по финализации ее коллекции haute couture, мои портновские инструменты разбросаны по рабочему столу, как забытые любовники. Сердце колотилось в ритме, совпадающем с тонким пульсом предвкушения, разливающимся по венам, каждый нерв настроен на ее присутствие. Она стояла там в шелковом платье-комбинации, которое липло к ее стройной фигуре, как вторая кожа, ткань слабо мерцала под лампами, ловя свет так, что подчеркивалась грациозная тонкость ее талии и мягкий изгиб бедер. Ее длинные темно-каштановые волосы в модно растрепанных волнах спадали на плечи, взъерошены часами прикалывания и отпускания, несли слабый аромат ее шампуня — что-то цветочное и дорогое, смешиваясь с висящим в ателье запахом свежего крахмала и отглаженного льна. Ее карие глаза с зелеными и золотыми искрами поймали мои в отражении, в их глубине мелькал игривый вызов, от которого дыхание перехватывало. «Анри, милый, помоги с молнией», — промурлыкала она, ее французский акцент обволакивал слова, как бархат, каждый слог — ласка, от которой тепло разливалось низко в животе. Мои пальцы коснулись ее светлой оливковой кожи, когда я подошел, воздух был густым от невысказанных обещаний, наэлектризованным близостью, ее телесное тепло излучалось ко мне, как зов сирены. Кожа ее была невероятно мягкой, прогретой долгим вечером, и я наслаждался контрастом с холодным металлом бегунка молнии. Что-то в том, как она слегка выгнула спину, подсказывало, что эта ночь больше не о швах и строчках; это было преднамеренное приглашение, ее язык тела говорил красноречиво на молчаливом языке желания. Речь шла о нас, о распускании нить за нитью в этом зале зеркал, где каждый угол...