Мечта Милы о растворении в хорo

Свет фестиваля мерцал сквозь полотняные стены палатки, отбрасывая золотистые тени, которые плясали на коже Милы, как светлячки, их тёплый блеск смешивался с лёгким ароматом дымка от костров и жареного мяса, доносившимся снаружи, пробуждая воспоминания о детских праздниках, где царила невинность. Она была в центре круга хорo, её длинные тёмно-каштановые волны качались с каждым шагом, зелёные глаза ловили мой взгляд через толпу, удерживая меня пленником в этом взгляде, похожем на шёлковую нить, натянутую на расстоянии. В свои двадцать два, с этой светлой оливковой кожей, сияющей под гирляндами, её стройная фигура двигалась с грацией, которая тянула за что-то глубоко внутри меня — первобытную боль, которую я зарыл под слоями деревенских запретов, и теперь она вырывалась наружу с каждым плавным поворотом её тела. Я не мог отвести взгляд, когда её бёдра закатывались под настойчивый ритм гъдулки, традиционный болгарский круговой танец связывал нас всех в гипнотическую цепь, смычок скрёб по струнам с сырым, тоскующим воем, который вибрировал в моей груди, как второе сердцебиение. Воздух был густым от землистого запаха потных танцоров и сладкой ферментации ракии, разливаемой в тостах, обостряя все чувства, пока мир не сузился до неё одной. Но сегодня ночью, на этой поздней сходке, воздух гудел не только музыкой — в нём витал заряд, подтекст фестивального разгула, который развязывал языки и тормоза, шепча обещания ночей без сожалений. Улыбка Милы блеснула в мою сторону, сладкая и искренняя, но с озорством, от которого мой пульс участился, лёгкий изгиб губ, говорящий о секретах, которые она поделит только под прикрытием хаоса. Лука Драгана, это я, наблюдаю за ней с края, чувствуя, как жар поднимается, когда наши глаза встречаются, кожа зудит под рубашкой, будто один её взгляд может поджечь её. Она знала, что я здесь ради неё, с самого начала фестиваля, наши пути пересекались днём вежливыми кивками, маскирующими огонь, разгорающийся под ними. Я ловил, как она смотрит на...