Маска Изабел, полной последствий: Расчёт

Большая площадь пульсировала жизнью под гирляндами фонарей, хаос фестиваля — вихрь смеха, музыки и маскарадных гуляк, кружившихся как живая буря. Я заметил Изабел Мендес посреди всего этого, её тёмные кудри ловили свет, та игривая искра в светло-карих глазах тянула меня сквозь толпу. Слухи уже начали змеиться через толпу — шёпоты о переулочном инциденте, о почти-дуэли, которая чуть не пролила кровь из-за её чести. Моя рука нашла её ладонь, настойчиво, притянув ближе, чтобы почувствовать тепло её миниатюрного тела у себя. Она наклонила голову, губы изогнулись в той тёплой, страстной улыбке, которая всегда меня ломала, но теперь там была тень, последствия таились в воздухе как дым. «Матео, — прошептала она, её венесуэльский акцент обвил моё имя, — о нас говорят». Я прижал её крепче, большим пальцем проводя по её карамельно-загорелой челюсти, зная, что нам нужна высота, расстояние, крыша, чтобы разобраться с огнём, который мы разожгли внизу. Её дыхание сбилось, глаза впились в мои — смесь страха и голода, обещая, что сегодня, под рёв фестиваля, мы встретим расплату в объятиях друг друга — медленно, благоговейно, неизбежно. Фестиваль на площади гудел электрической энергией, которая, казалось, вибрировала в моих костях, барабаны стучали в ритме топота танцующих ног, торговцы расхваливали пряные эмпанадас и коктейли с ромом под пологом мерцающих фонарей. Маски прятали лица в перьях и драгоценностях, но не её — я узнал бы Изабел где угодно, эту миниатюрную силуэтку, петляющую сквозь толпу, её длинные тёмно-каштановые кудри подпрыгивали с каждым шагом. Мы пришли сюда, чтобы потеряться в празднике, но переулочный инцидент прошлых ночей висел над нами как туча. Шёпоты долетели до моих ушей, пока я проталкивался ближе: «Слышал? Руис чуть не подрался из-за Мендес в тенях». Кровь закипела при воспоминании — руки какого-то идиота слишком смелые на её талии, мой нож наполовину вытащен, прежде чем она вмешалась своим тёплым смехом, разрядив всё. Но теперь слухи вихрились,...