Лофт Милы без тормозов

Огни города раскинулись внизу, как море бриллиантов, с террасы на крыше Итана, но я видел только Милу — её медово-блондинистые кудри трепал ветерок, голубые глаза искрились невысказанными обещаниями. Она думала, что пришла за советом по кофе, но то, как её пальцы задерживались на кулоне, говорило обратное. Один щелчок — и её секреты вывалились наружу, затянув нас в ночь, где тормоза растворились, как утренний туман. Я ждал этого момента дольше, чем хотел признаваться. Мила написала мне днём, сообщение было достаточно casual — что-то про доработку кофейных блендов в её кафе, нужен совет баристы от того, кто превращал лофты в поп-ап лаборатории по варке. Но я знал лучше. Та искра от нашей последней встречи в подсобке всё ещё тлела в каждом взгляде, который она крала с тех пор. Лифт загудел до моего этажа, и вот она — выходит на площадку с той непринуждённой грацией, медово-блондинистые кудри свободно падают на плечи. На ней простая белая блузка, облегающая стройную фигурку как раз, короткие шорты, подчёркивающие ноги, накачанные бесчисленными сменами на ногах. «Итан», — сказала она, голубые глаза загорелись, когда увидела, как я держу дверь на террасу. «Это место невероятное». Я повёл её по последнему пролёту лестницы, город развернулся внизу в сверкающем панораме. Гирлянды пересекались над головой, отбрасывая тёплый свет на мягкие шезлонги и низкий столик, где я расставил зёрна и сетап для пуровера. В воздухе витал лёгкий аромат жасмина из горшков по краям. Мы устроились, она наклонилась вперёд, искренне заинтересованная, пока я объяснял про помол и блуминг. Но её смех лился слишком легко, колено задевало моё под столом чуть чаще положенного. «Ты прирождённый учитель», — пробормотала она, накручивая кудряшку на палец. Я смотрел, как её светлая кожа розовеет под огнями, гадая, сколько мы сможем притворяться, что это только про кофе. Разговор повернул, когда ночь сгустилась, гул города стал далёким саундтреком нашей сближающейся близости. Мила...