Игра взгляда Айлы за кулисами

Рёв толпы всё ещё эхом отдавался в моих ушах, громовая волна, которая билась о внутреннюю сторону моего черепа задолго после того, как финальный захват закрепил мою победу. Я стоял победителем на песчаном полу арены, грудь вздымалась, каждая мышца в теле орала от жесткого броска, пот блестел на коже, как второй слой солёной брони под неумолимым солнцем позднего下午а. Пляж простирался за сетчатыми заборами, волны ритмично бились, отражая пульс, колотившийся в моих венах. Песок прилип к икрам, зернистый и тёплый, напоминание о жёсткой битве, которую я только что выиграл в этом высокорисковом турнире по пляжному рестлингу. На платформе напротив Айла Браун держала микрофон, её небесно-голубые глаза впились в мои с интенсивностью, которая прорезала хаос, как луч маяка в тумане. Этот взгляд — он был не просто профессиональным восхищением, не обычной вежливостью ведущей после тяжёлого полуфинала. Это было обещание, азарт в том, как слегка разомкнулись её полные, манящие губы, словно она пробовала на вкус то же электрическое напряжение, что кипело между нами всю неделю. Её коса в стиле рыбьего хвоста мягко качалась на океанском бризе, пряди цвета морской пены ловили свет, обрамляя её бледное лицо, раскрасневшееся от жары и, возможно, чего-то более первобытного. Она запнулась на имени победителя, её обычная расслабленная манера речи слегка дрогнула, посылая дрожь по моему хребту — «Ка-Кай Восс» — эта заминка выдала голод, который она прятала за холодной маской во время каждой анонса матчей. Я почти чувствовал, как энергия толпы сдвинулась, улавливая подтекст, но они понятия не имели. За кулисами ждала тень приватности среди постматчевого безумия, и с ней — жар, который мы оба обходили весь турнир: украденные взгляды во время разминки, её голос, задерживающийся на моём имени в динамиках, то, как её красный бикини обхватывал её формы песочных часов, пока она двигалась с лёгкой грацией. Мой разум мчался с возможностями — а что если сократить расстояние прямо...