Галоп соперницы Джулии зажигает

Гром копыт ещё эхом отдавался в ушах, когда Джулия Шмидт спешилась, её зелёные глаза впились в мои с огнём, который не имел ничего общего с гонкой, которую мы только что отгонкили. Пот блестел на её светлой коже, клубнично-блондинистые волосы растрепал ветер. Соперницы на трассе, но вне её? Воздух между нами искрил, тянул нас в тенистые леса, где обиды наконец могли сдаться чему-то более сырой, горячей хуйне. Я знал: одно касание — и нас обоих зажжёт. Рёв толпы затих позади, дёрби закончилось, запах взрытой земли и лошадиного пота висел густо в хрустальном осеннем воздухе. Я обошёл Джулию Шмидт на нос — опять, — но то, как она сорвала шлем и ринулась ко мне, говорило: победа не будет сладкой без драки. Её клубнично-блондинистые волосы, гладкие и прямые до плеч, хлестали на ветру, обрамляя эти пронзительные зелёные глаза, что всегда видели насквозь мою браваду. «Виктор Брандт», — выплюнула она, её немецкий акцент заострял слова, как шпора. «Ты подрезал меня на последнем повороте. Грязная езда, даже для тебя». Она стояла близко, слишком близко, её стройное атлетичное тело излучало жар вопреки холоду. При 170 см она была вровень со мной в ботфортах, подбородок вздёрнут вызывающе, пальцы сжимали серебряное ожерелье со шпорой у горла — талисман из её ездовых дней, наверное. Я ухмыльнулся, наклоняясь, пока не уловил лёгкий запах кожи и лаванды на ней. «Грязная? От девчонки, которая чуть не выкинула меня на прямой? Признай, Джулия, ты просто бесишься, что я оставляю тебя в пыли». Мой пульс подскочил, не от гонки, а от её близости, от того, как её светлая кожа заливалась краской злости. Мы были соперницами годами, трассы от Берлина до этих английских сельских ипподромов, всегда подгоняя друг друга жёстче. Но в последнее время напряжение ощущалось иначе — заряженным, как миг перед тем, как шторм прорвётся. Она ткнула пальцем мне в грудь, касание задержалось на...