Взгляд Эмили на гала-вечере зажигает

Люстры отбрасывали золотистое сияние над техно-гала в Остине, но ничто не светилось ярче её — Эмили Томпсон, рыжий хвостик до середины спины ловил свет, как пламя. Наши глаза встретились через переполненный бальный зал, её зелёный взгляд игривый, дразнящий. Я почувствовал это тогда, тот электрический притяг, обещающий ночь, где границы растворяются в жаре импульса. Бальный зал пульсировал энергией техно-элиты Остина — острые костюмы, ещё острее амбиции и бокалы шампанского, звенящие, как делимые секреты. Я потягивал виски у бара, сканируя толпу по привычке, когда она поймала мой взгляд. Эмили Томпсон. Я слышал, как её имя шептали в инвесторских кругах: модель, что вертит головами во всех смыслах, её лицо на билбордах, а присутствие теперь владеет этим залом. Она двигалась сквозь толпу, будто владела ночью, тот рыжий хвостик до середины спины качался с каждым шагом, её бледная фарфоровая кожа светилась под люстрами. Чёрное платье обхватывало её высокую, соблазнительную фигуру, ткань переливалась, ловя свет. Наши взгляды столкнулись, и она не отвела глаза. Вместо этого игривая полуулыбка изогнула её губы, зелёные глаза заискрились озорством. Мой пульс участился. Кто эта женщина, что бросает мне вызов одним взглядом? Я пробрался к ней, лавируя сквозь кластеры смеха и сделок. «Эмили Томпсон», — сказал я, протягивая руку. «Маркус Рид. Твоя работа в кампаниях — впечатляет». Она взяла мою руку, её прикосновение задержалось на миг дольше, тёплое и уверенное. «Лесть от незнакомца? Опасно в таком зале», — поддразнила она, её голос мягкий напев, что послал дрожь по моему хребту. Мы легко болтали — о претензиях гала, свежем техно-хайпе — её смех лёгкий, язык тела открытый, она наклонялась ровно настолько, чтоб воздух между нами сгустился. Каждое слово казалось прелюдией, её глаза держали мои, обещая больше. Она наклонила голову к тенистому алькову в стороне от главного зала, подальше от вихря света и любопытных глаз. «Не хочешь приватный тост?» — прошептала Эмили, зелёные глаза...