Взгляд Веры сокровенного выбора

Барабаны пульсировали по булыжным улицам Белграда, как неудержимое сердцебиение, затягивая всех в древний ритм коло, глубокий бас вибрировал снизу через подошвы и вливался в грудь, смешиваясь с резким запахом жареных чевапи и пролитой ракии, тяжелым в ночном воздухе. Я стоял на краю толпы, камера висела через плечо, кожаный ремешок истерт от бесчисленных таких ночей, но сегодня я не снимал — пока нет, пальцы чесались не на затвор, а на что-то куда более первобытное. Мои глаза заперлись на ней в миг, как она шагнула в круг, неудержимо притянутые тем, как ее тело завладевало пространством, каждый покач взрывал искру глубоко в кишках. Веру Попов звали ее, хотя тогда я не знал имени, но в тот миг она впечаталась в меня, как один из моих отпечатков, нестираемо. Ее стройная фигура рассекала танцоров, как серебряный клинок, длинные блестящие металлически-серебряные волосы гладкие и прямые, идеально разделенные посередине, качались с каждым поворотом, ловя свет факелов в переливающихся волнах, от которых у меня пульс забился чаще. На ней была традиционная вышитая блузка и пышная юбка, которая драматично разлеталась, облегая ее светло-оливковую кожу и элегантные линии ее фигуры 5'6", ткань шептала по ногам с каждым поворотом, подчеркивая тонкую кривую бедер и грациозный изгиб спины. Вокруг нее взорвались крики, сырые и радостные голоса слились в рев, заглушивший мои мысли, но она танцевала, будто мир сузился до музыки и ее ног, босые подошвы шлепали по камням в идеальном ритме, потерянная в трансе движения, который разбудил во мне что-то древнее. Я не мог отвести взгляд, дыхание сделалось поверхностным, жар нарастал низко, пока я представлял эти ноги запутанными в простынях, это тело поддающееся под моим. Было что-то в ее движениях — теплое, манящее, элегантное, но неукротимое — что разожгло голод, который я не чувствовал годами, сырую боль, от которой кулаки сжались по бокам, вспышки видений ее обнаженной, серебряные волосы разметаны по моей...