Взгляд Веры захватывает в вихре коло

Воздух в старой площади Белграда гудел от сырой энергии фольклорного фестиваля, скрипки и аккордеоны сплетали безумную мелодию, которая затягивала всех в свой гипноз. Запах шипящей плескавицы и древесного дыма висел тяжело, смешиваясь с острой хрипотцой ракии на моём языке, пока я стоял на краю толпы, потягивая стакан ракии, обжигающая жидкость прокладывала путь вниз по горлу и грела грудь против прохладного вечернего ветерка. Смех и крики вздымались волнами, тела прижимались в давке, но мой мир сузился в миг, когда она появилась в круге коло — как серебряное пламя, прорезающее ночь. Вера Попов, её длинные блестящие металлически-серебряные волосы гладкие и прямые, идеально разделённые посередине, ловили свет фонарей, пока она кружилась, каждый локон мерцал как жидкая ртуть под золотистым сиянием. В двадцать три её сербская элегантность была без усилий: светлая оливковая кожа светилась под гирляндами лампочек, ореховые глаза острые и знающие, её стройная фигура 5'6" двигалась с грацией, от которой традиционная вышитая блузка и кружащаяся юбка казались сшитыми для греха. Я почувствовал удар в живот, необъяснимую тягу, будто музыка вплела её в мой пульс. Толпа ревела, пока её бёдра качались в идеальном ритме, но это то, как она владела танцем, тёплая и манящая, зацепило меня, её тело текло как вода по камню, каждый шаг — обещание текучести и огня. Мой разум мчался образами того, что под этой народной одеждой, изгиб талии, качка сисек, но это её лицо держало меня — эти знающие глаза сканировали толпу, губы изогнуты в тайной улыбке. Наши глаза встретились через давку, и между нами проскочило что-то электрическое — взгляд, что задержался слишком надолго, обещая ночь, где границы растворяются. Жар залил мою кожу несмотря на тепло ракии, сердце колотилось в такт бубну tamburica. Я не мог отвести взгляд, прикованный там среди топающих ног и кружащихся юбок. Она улыбнулась, всего миг, и я знал, что уже потерян в её вихре, хаос...