Бурная конфронтация Изабеллы с ментором

Дождь хлестал по окнам моей высотки в Мадриде, когда Изабелла Гарсия ворвалась в дверь, её тёмные глаза пылали предательством. Намокший шёлк облепил её стройные изгибы, гром гремел, как буря в её груди. Слова Матео разрушили её мир, и теперь она стояла передо мной, своим ментором, требуя правду о тёмном прошлом её родителей. Но под гневом я видел уязвимость, которая всегда притягивала меня к ней — сладкий огонь, готовый вспыхнуть. Буря нарастала весь вечер, потоки дождя молотили по окнам от пола до потолка в моём офисе с видом на сверкающий хаос Мадрида. Я потягивал бокал риохи, просматривая рукописи, когда дверь распахнулась с грохотом, не уступающим грому. Вот она — Изабелла Гарсия, моя протеже, милая, дружелюбная зажигалка, чьи слова всегда били прямо в душу. Её длинные, слегка волнистые тёмно-каштановые волосы прилипли к оливковой коже, белая блузка стала почти прозрачной от ливня, чёрная юбка-карандаш обтягивала стройные бёдра. Эти тёмно-каштановые глаза, обычно искрящиеся проказой, теперь горели обвинением. «Диего, как ты мог?» Её голос треснул, как молния снаружи, дрожа не только от холода, но и от чего-то большего. Она захлопнула дверь за собой, вода растекалась у её ног. Я отставил бокал, медленно поднимаясь из кожаного кресла. В 42 я наставлял десятки, но Изабелла была другой — 23 года неукротимой страсти в этом 5'5" станe, её 34B-изгибы обманчиво нежные. «Изабелла, успокойся. Ты насквозь мокрая.» Я шагнул к ней, но она выставила руку, стройные пальцы дрожали. «Матео рассказал всё. Аукцион, секреты о моих родителях. Ты знал! Ты всё это время молчал.» Её грудь вздымалась, мокрая ткань обрисовывала каждый вдох. Воздух между нами сгустился, наэлектризованный, как небо за стеклом. Я чувствовал её запах — жасмин и дождь, опьяняющий. Часть меня хотела прижать её, защитить от бури снаружи и той, что бушевала внутри. Но она не была хрупким цветком; она бросала мне вызов, требовала ответов, и чёрт, это будило...