Абсолютная чувственная победа Изабеллы

Воздух виллы гудел от вызова. Изабелла стояла передо мной, её тёмные глаза горели яростью, оливковая кожа светилась под мягким освещением. Карьерная гибель маячила на горизонте, но она предложила одну финальную сессию — её масла, её правила. Когда она откупорила бутылку, по мне пробежала дрожь. Эта милая девчонка эволюционировала в нечто неостановимое, готовое перевернуть всю власть, что я когда-то держал. Мой пульс участился; сегодня ночью она одержит триумф. Эксклюзивный ретрит виллы нависал над скалами, словно секрет, шепнутый морем, его белые стены ловили последние золотые лучи заката. Я, доктор Марко Руис, построил репутацию на контроле — в спа, в зале заседаний, везде. Но Изабелла Гарсия всё разрушила. Шепоты о проступках, подогретые ревнивыми соперниками, грозили утащить меня на дно. И вот она здесь, бросает мне вызов на эту приватную сессию, её голос твёрдый по телефону: «Один последний массаж, доктор. По-моему. Или я ухожу, и твоя карьера кончится вместе со мной». Я приехал рано, аромат жасмина висел в воздухе тяжёлым шлейфом. Александро, её преданный тень, маячил у арочных дверей виллы, лицо — маска тихой преданности. Он коротко кивнул, когда я прошёл, но в глазах мелькнуло предупреждение. В массажном зале свечи мерцали у каменных стен, пухлый стол с хрустящим бельём ждал. Изабелла вошла через минуту, её длинные, слегка волнистые тёмно-каштановые волосы качались при каждом шаге. На ней было простое белое платье-сандо в обтяжку на её стройной фигуре 165 см, оливковая кожа сияла, тёмно-каштановые глаза впились в мои с милой сладостью, подкреплённой сталью. «Доктор Руис», — мягко сказала она, её испанский акцент обвил моё имя, как шёлк. «Спасибо, что пришёл. Это не про месть. Это про баланс». Она двигалась с грациозной целью, расставляя флаконы со своим фирменным маслом — жасмин, сандал, что-то глубже, первобытнее. Я разделся до полотенца, как велено, лёг лицом вниз на стол, тело напряжено. Её руки, тёплые и уверенные, начали с плеч. Масло...