Tentação no Gala de Giang

Eu tava na entrada do salão de baile grandioso em Hanói, o ar pesado com o cheiro de jasmim e teca envelhecida do gala cultural opulento que eu tinha organizado. Lustres de cristal jogavam um brilho dourado sobre a galera de elite — diplomatas, artistas e dignitários vietnamitas se misturando num mar de ternos sob medida e áo dàis elegantes. Mas meus olhos tavam grudados nela: Giang Ly, a gata vietnamita enigmática que me pegou desde o primeiro encontro. Aos 26, ela se movia como seda líquida pela multidão, seu corpo esguio de 1,68m envolto num cheongsam vermelho que abraçava sua pele bronze clara e peitos médios perfeitamente. O colarinho alto emoldurava seu rosto oval, olhos castanhos escuros brilhando com mistério, seu cabelo castanho claro longo puxado num coque baixo que pedia pra ser solto. O tecido fenda alta na coxa revelava flashes de perna a cada passo, arrancando murmúrios da galera. Ela era mais que cativante; era uma tempestade em forma humana, sua presença me puxando como gravidade. Eu a convidei pra cá essa noite, sabendo dos riscos — minha vida em Hanói como empresário francês expatriado já era complicada o suficiente sem essa atração por ela. Mas, quando ela varreu o salão com os olhos e nossos olhares se cruzaram, um sorriso safado curvou seus lábios carnudos. Meu pulso acelerou. Esse gala era pra celebrar laços franco-vietnamitas, mas pra mim, era o palco pra nossa dança perigosa. Lena Tran, minha assistente e confidente de Giang, pairava por perto, seu olhar esperto me avisando dos olhos vigiando. Giang se aproximou, quadris balançando sutilmente, o cheongsam sussurrando contra o corpo dela. "Marc", ela ronronou com aquele sotaque suave, "seu evento tá de cair o queixo". A mão dela roçou meu braço, elétrica mesmo através do tecido. Eu engoli em seco,...