Tentação de Isabella no Horário Extra da Meia-Noite

A suíte executiva era uma fortaleza de vidro e aço, empoleirada bem alto acima do coração pulsante de Londres, agora silenciosa sob o véu da meia-noite. As luzes da cidade piscavam como estrelas distantes pelas janelas do chão ao teto, lançando sombras alongadas pela mesa de mogno polido que dominava a sala. Eu, Victor Harrington, me recostei na minha cadeira de couro, o peso dos negócios do dia ainda correndo nas minhas veias como adrenalina. Aos 42 anos, eu tinha construído esse império com precisão impiedosa, mas naquela noite, algo mais suave, mais inebriante, mexia no ar. Isabella Wilson, minha assistente de 26 anos, o epítome da reserva britânica com sua pele clara brilhando etereamente na luz baixa, cabelo castanho escuro levemente ondulado longo caindo como uma cachoeira de seda sobre seus ombros esguios. Seus olhos cor de avelã, grandes e inocentes, piscavam nervosos enquanto ela apertava aquela porcaria de caneta — o presente de despedida de Sophia, sem dúvida, sussurrando tentações no ouvido dela. Ela se voluntariou pra essa "revisão de horário extra", a voz mal acima de um sussurro quando pediu pra ficar até tarde. Isabella tímida, sempre a imagem da decência no seu saia lápis justa e blusa branca impecável que abraçava seus peitos médios bem o suficiente pra atiçar a imaginação. 1,68m de perfeição esguia, rosto oval emoldurado por aquelas ondas, o corpo dela uma tela delicada pedindo traços ousados. Eu a observava do outro lado da mesa, o relógio marcando depois das 23h, o prédio vazio exceto por nós. Os dedos dela tremiam levemente na caneta, um talismã contra a vulnerabilidade que Sophia tinha desenterrado nela. Eu sentia — a atração, a fome não dita por baixo da fachada inocente dela. O ar zumbia com tensão, grosso como neblina rolando do Tâmisa. Cada farfalhar da...