Tara Provoca o Retorno do Adorador

A chuva tava implacável a noite toda, martelando no para-brisa do meu carro enquanto eu dirigia pelas ruas escorregadias de Dublin rumo ao apê da Tara, minha mente revivendo a memória embriagante do nosso último encontro — o jeito que a risada dela se misturava com gemidos, o corpo dela se arqueando sob meu toque. A porta do apê da Tara se abriu, e lá tava ela, enquadrada na luz suave do abajur como uma visão de um sonho proibido, o brilho quente criando halos dourados ao redor da silhueta dela que fez minha respiração travar na garganta. O cabelo ruivo escuro dela tava preso em daqueles rolinhos vintage de vitória que sempre aceleravam meu pulso, uns fios soltos emoldurando o rosto claro e sardento, cada cacho úmido do ar úmido da noite, pedindo pra ser solto pelos meus dedos. Ela usava um vestido preto de seda simples que grudava no corpo magro, a barra roçando as coxas dela só o suficiente pra provocar o que tinha embaixo, a seda sussurrando contra a pele com cada movimento sutil, insinuando as curvas que eu conhecia tão bem. "Eamon", ela disse, os olhos azuis brilhando de malícia, "você voltou pra adorar, né?". O sotaque irlandês dela mandou um arrepio pela minha espinha, baixo e provocante, envolvendo meu nome como uma carícia. Eu entrei, o cheiro da vela de baunilha dela me envolvendo, me puxando mais perto, misturado com as notas florais leves do perfume que sempre ficava na pele dela, evocando memórias de noites enrolados nos lençóis. O sorriso esperto dela prometia brincadeiras, mas por baixo eu via a fome — a mesma que espelhava a minha, uma necessidade crua que me deixava acordado, doendo por ela. Minhas mãos coçavam pra tocar ela, pra desfazer aquele charme que ela manejava com tanta...