Tara Enfrenta o Limite da Adoração

A porta do apartamento da Tara se abriu, e lá estava ela, enquadrada no brilho quente da luz do corredor, o cabelo vermelho escuro preso naqueles rolinhos vintage de vitória que sempre faziam ela parecer saída de um calendário de pin-up dos anos 40. A luz âmbar suave pegava os fios brilhantes, fazendo eles reluzirem como mogno polido, e eu quase ouvia o farfalhar leve das cachas dela enquanto ela inclinava a cabeça em boas-vindas. Aos vinte e dois, com a pele clara salpicada de sardas e aqueles olhos azuis penetrantes travados nos meus, ela era uma visão que me acertava como um gole de uísque — suave, ardente, impossível de desviar o olhar. Meu pulso acelerou na hora, um calor subindo pelas veias enquanto o olhar dela me prendia, aqueles olhos brilhando com uma mistura de brincadeira e promessa que fazia meu peito apertar de expectativa. Ela usava um vestido preto de malha simples que colava no corpo magro dela, a barra roçando as coxas só o suficiente pra provocar sem esforço. O tecido grudava nas curvas dela como uma segunda pele, sussurrando contra as pernas a cada movimento sutil, e eu me peguei imaginando a maciez por baixo, o jeito que ia ceder ao meu toque. 'Eamon', ela disse, o sotaque irlandês dela enrolando no meu nome como fumaça, 'você chegou'. O som da voz dela, melódica e quente, mandou um arrepio pela minha espinha, envolvendo-me de um jeito mais íntimo que qualquer abraço. Eu entrei, o cheiro dela — baunilha e algo floral — me envolvendo enquanto ela fechava a porta. Era inebriante, misturando com o aroma leve de roupa de cama fresca do espaço dela, me puxando mais fundo no mundo dela a cada respiração que eu dava. A gente tava dançando em volta disso há...