Segredo Exposto de Alice

O medo nos seus olhos verde-jade era um tom novo de fogo, um que queimava mais quente que os holofotes da galeria que a gente tinha acabado de fugir. Eu sentia o pulso dela batendo rápido contra meu braço onde ela se agarrava, os dedos cravando com uma desespero que acelerava meu próprio coração em sintonia, o ar fresco da noite ainda grudado nas nossas roupas como uma acusação sussurrada. Alice Bianchi, minha obsessão secreta disfarçada de musa, se agarrava ao meu braço enquanto a gente entrava no santuário escuro do meu ateliê particular. A porta rangeu ao fechar atrás da gente, isolando o mundo, e imediatamente o ar ficou pesado com o cheiro de tintas a óleo e terebintina, telas encostadas como testemunhas silenciosas nas paredes, as bordas douradas de leve pela luz da lua filtrando pelo claraboia sujo lá em cima. Cada respiração que eu tomava vinha com o picante químico dos solventes misturado ao tom terroso fraco dos pigmentos secando, um perfume que eu associava à criação e agora, a esse momento carregado. Ela tinha posado pro show público mais cedo, sua forma ampulheta coberta por seda que sussurrava promessas, o tecido pegando as luzes da galeria em ondas brilhantes que atraíam todos os olhares, mas agora, longe dos olhos curiosos, aquela confiança rachou o suficiente pra revelar a vulnerabilidade por baixo, os ombros tremendo de leve sob o peso de preocupações não ditas. Eu ainda ouvia os murmúrios da galera — especulações sobre ela, sobre a gente, sobre como minha série mais recente capturava cada curva dela com uma intimidade que beirava o escândalo, vozes ecoando na minha mente como trovões distantes, "É ela? Ele pinta ela assim no particular?". As perguntas rodavam ao nosso redor como fumaça, engrossando o ar até a gente ter que...