Sabotagem de Chloe Acende a Rebeldia

O beco dos fundos atrás do grande teatro pulsava com o rugido abafado da multidão lá dentro, se preparando pro show da noite. Lâmpadas de sódio fracas jogavam sombras longas e irregulares nas paredes de tijolo cheias de grafite, e o ar tava pesado com o cheiro de asfalto molhado de chuva e fumaça de cigarro distante. Eu, Rico Santos, encostado num contêiner enferrujado, com o coração batendo forte não pelo vento frio da noite, mas pela mensagem urgente que a Chloe me mandou vinte minutos antes: 'Beco. Agora. Preciso de você.' A gente se conhecia há meses pelo circuito de modelos—ela, a australiana ambiciosa de 22 anos, fogosinha com cabelo castanho ondulado longo que pegava a luz como ondas do mar, olhos castanhos claros afiados de determinação, e um corpo esguio de 1,68m que chamava atenção em todas as passarelas. Amigável, sempre soltando aquele sorriso de megawatt, mas naquela noite, algo tava errado. Eu sentia no fundo da barriga. Chloe Thomas não era de entrar em pânico; no fundo, ela era ambição pura de aço. Quando os saltos dela clicaram no pavimento irregular, ela surgiu pela porta dos fundos do palco, o vestido coquetel preto elegante colado na pele marfim e nos seios médios, o tecido brilhando de leve sob as luzes fracas. O rosto oval tava pálido, lábios apertados, aqueles olhos castanhos claros arregalados de medo e fúria misturados. Ela me viu e correu pra cá, o cabelo castanho ondulado longo caindo solto louco pelos ombros. 'Rico', ela sussurrou, voz tremendo enquanto pegava meus braços, 'a Lena tá me chantageando. Ela sabotou meu look final—troca por uma porcaria pra me foder no palco. Ela tem fotos, ameaçando vazar se eu desistir.' A respiração dela saía em golfadas curtas, corpo colado no meu, o calor do corpo esguio dela...