Rivalidade na Crista Atormentada pelo Vento de Freya

O vento uivava pela crista como uma coisa viva, puxando o lenço da Freya e chicoteando o cabelo loiro platinado dela num frenesi. Eu sentia o poder bruto dele na minha própria pele, afiado e implacável, carregando o cheiro fresco de pinheiros alpinos e degelo distante de neve que invigorava cada respiração que eu dava. Eu via ela na frente de mim na trilha, aquele corpo alto e esguio se movendo com graça fácil, a risada dela chegando de volta por cima das rajadas, um som melódico que cortava o rugido como o chamado de uma sereia, mexendo com algo fundo no meu peito. A gente tava correndo de novo, igual nos velhos tempos, mas algo tinha mudado entre nós desde a última escalada— aqueles olhares compartilhados demorando mais, os toques casuais acendendo um calor sem querer. Os olhos azuis dela faiscavam com desafio quando ela olhou por cima do ombro, aquele franja micro reta emoldurando o rosto claro dela perfeitamente, a pele clara brilhando com o esforço da subida, um brilho leve de suor traçando a linha elegante do queixo dela. "Me pega se conseguir, Lukas!", ela gritou, o sotaque norueguês dela provocando, as palavras cheias daquela rivalidade brincalhona que sempre nos definiu, mas agora com um fundo de convite que fazia meu coração bater mais rápido que a subida em si. Trilheiros pontilhavam o caminho lá embaixo, pontinhos distantes no vale, as formas minúsculas deles lembrando o mundo se estendendo embaixo de nós, mas aqui em cima parecia que o mundo era só nosso, suspenso nesse espaço selvagem de rocha e céu. Cada passo puxava a saia dela mais pra cima na brisa, revelando pernas longas que aceleravam meu pulso, a extensão lisa e pálida das coxas dela piscando de forma provocante, puxando meu olhar sem escapatória, alimentando...