Os Ecos Vulneráveis de Leila

A skyline de Amman se estendia à nossa frente como uma tela de pedra antiga e luzes modernas, o zumbido distante do tráfego da noite subindo como uma batida cardíaca sob o dia que se apagava, mas tudo que eu via era Leila. Ela estava na beira do alcove mockup no rooftop que a gente construiu pro projeto, o cabelo castanho-avermelhado dela pegando os tons dourados do sol poente, aqueles olhos verdes refletindo o pulso da cidade, me puxando com um pedido mudo de consolo no meio da tempestade. Tinha algo frágil na animação dela hoje, uma rachadura sob o otimismo que ela usava como armadura, e isso me cutucava, acordando uma proteção feroz no fundo do peito, do tipo que me dava uma dor pra blindar ela do mundo. As pressões do projeto tavam crescendo — prazos chegando como nuvens de tempestade, investidores rondando com olhos afiados e e-mails impacientes — e a gente roubou esse espaço privado pra testar o design, ou pelo menos era o que a gente se contava, embora a verdade fervesse mais quente, uma corrente proibida nos puxando pro rendição. A brisa quente trazia toques de jasmim dos jardins próximos e o cheiro defumado dos vendedores de rua lá embaixo, nos envolvendo como um véu íntimo. Mas quando ela se virou pra mim, o corpo esguio dela silhuetado contra o crepúsculo, o tecido macio do vestido de verão colando nas curvas suaves dos quadris e da cintura, eu senti o puxão, magnético e inegável, a respiração travando na linha elegante do pescoço dela exposta ao entardecer. A pele caramelo dela brilhava com uma luz interna, lisa e convidativa sob a luz morrendo, e quando os dedos dela roçaram os meus enquanto apontava um defeito na curva do alcove, eletricidade zumbiu entre a gente, um...