Os Comandos Transmitidos de Margot Desmoronam

A luz da câmera piscava vermelha acima de nós, lançando um brilho quente sobre o tatame preto grosso que dominava o centro da minha academia em casa, seu cheiro de borracha se misturando ao leve azedume do suor já brotando na nossa pele do aquecimento. Margot estava na beira dele, seu cabelo castanho-avermelhado puxado num trança solta em cascata que caía pelas costas como um rio de fogo, fios pegando a luz em brilhos flamejantes que faziam meus dedos coçarem pra desfazer tudo. Ela tava toda confiante essa noite, aquela faísca energética nos olhos castanhos-avermelhados prometendo um show que nossos assinantes não iam esquecer, os lábios carnudos curvando num sorrisinho que mandava um arrepio correndo pela minha espinha. "Pronto pra se submeter aos meus comandos, Alex?", ela provocou, o sotaque francês enrolando nas palavras como fumaça, o tom rouco me envolvendo, acendendo o calor lá embaixo na barriga mesmo antes de começar. Eu sorri, sentindo o puxão familiar do desejo baixo na pança, uma dor funda pulsando no ritmo do meu coração, me empurrando pro inevitável mudança. Essa era nossa sessão ao vivo no tatame — fluxos de yoga torcidos em luta brincalhona, ela dirigindo cada alongamento e sustentação, a voz uma ordem sensual que normalmente me fazia obedecer com ansiedade louca. Mas essa noite, algo mudou em mim, uma rebelião quieta fervendo debaixo da minha fachada obediente, alimentada por semanas vendo ela provocar e controlar, minha mente repetindo cada toque demorado, cada olhar quente. Eu via isso no jeito que a pele oliva dela corava sob as luzes, um rosa delicado florescendo nas bochechas e na clavícula, traindo a calma que ela projetava; o leve engasgo na respiração quando minha mão roçava a cintura dela na montagem, o corpo dela se inclinando pro contato por uma fração a mais...