Os Céus Explosivos de Azar

O mega-iate cortava a noite mediterrânea como uma adaga cravejada de joias, seus conveses vivos com a elite reluzente do gala da sociedade de Mônaco. Lustres de cristal balançavam suavemente com o ritmo do oceano, lançando luzes prismáticas pelos pisos de teca polida e taças de champanhe. Eu estava no corrimão, Marcus Hale, sentindo a brisa salgada bagunçar meu cabelo, mas meus olhos estavam grudados nela — Azar Jafari. Aos 20 anos, essa gata persa irradiava uma energia contagiante que cortava o papo pretensioso como sol rasgando névoa. Seu cabelo preto ondulado e comprido caía em ondas selvagens de praia pelos ombros bronzeados, emoldurando o rosto oval e aqueles olhos castanhos escuros penetrantes que brilhavam com otimismo. Ela usava um vestido esmeralda justo que abraçava seu corpo atlético magro de 1,68m, realçando os seios médios e a cintura fina, se movendo com graça alegre entre os convidados. Azar ria alto e claro, sua voz uma melodia no tilintar dos copos, mas eu sentia a correnteza por baixo — uma tempestade se formando sob a fachada alegre. Victor Kane, aquele filho da puta presunçoso com seu sorriso predatório, pairava perto demais, a mão roçando o braço dela possessivamente. Ela tinha me contado sobre ele, a sombra controladora do passado, o cara que tentou acorrentar o espírito dela com aquela porcaria de tornozeleira que ela ainda usava, um símbolo de alguma obrigação torcida. Lena Voss, minha companheira fogosa com sua esperteza afiada e corpo esguio, se encostou em mim, os dedos traçando meu braço. "Ela tá pronta pra se libertar hoje", Lena sussurrou, os olhos em Azar. Eu assenti, o pulso acelerando. Esse era o gala final, o clímax da jornada de Azar, e eu sabia que ela tava armando algo monumental. O luxo do iate — a piscina infinita brilhando sob...