O Voo Fraturado de Desejo de Emma

Entrei no apartamento ensolarado de Emma Romero, o ar grosso com o cheiro de lavanda do difusor dela e o leve toque de suor das sessões de prática sem fim. Aos 26 anos, essa bailarina argentina era uma visão de beleza disciplinada — corpo esguio de 1,68m moldado por anos de piruetas e pliés, pele bronzeada quente brilhando sob a luz suave da manhã filtrando pelas janelas do chão ao teto com vista para o skyline da cidade. O cabelo loiro cinza dela estava preso num coque baixo, alguns fios rebeldes emoldurando o rosto oval e aqueles olhos azul-claros penetrantes que sempre pareciam guardar uma tempestade de ambição. Ela tava cuidando de uma torção feia no tornozelo de um ensaio, mas os peitos médios subiam e desciam com respirações determinadas enquanto ela se equilibrava num pé só no collant, desafiando as ordens do médico. Eu era o fisioterapeuta dela há meses, Alexei Kane, um russo expatriado com mãos que conheciam cada músculo do corpo de uma bailarina. Hoje parecia diferente. Sophia Voss, a rival de língua afiada da companhia de balé, tinha mandado uma mensagem mais cedo: "Descansa, Emma. Não seja burra. Victor diz pra forçar, mas ele é um cuzão." Victor Hale, o coreógrafo deles, sempre pregava garra. Emma ignorou os dois, a natureza determinada dela a empurrando pra prática solo no piso de madeira polida marcado com fita pra posições. Ela fez uma careta tentando um relevé, o sapatilha de ponta enfaixada com fita escorregando um pouco. Deixei minha bolsa no chão, o pulso acelerando com a visão da vulnerabilidade dela misturada com aquele fogo inabalável. "Emma, você não devia tá de pé", eu disse, a voz baixa, autoritária. Ela virou, os olhos azul-claros travando nos meus, uma faísca de desafio — e algo mais profundo, não dito....