O Triunfo do Êxtase de Ingrid Presa na Tempestade

O vento uivava como uma fera lá fora nas janelas da cabana, sacudindo os vidros como se exigisse entrar no nosso santuário. A fúria crua da tempestade pressionava os troncos resistentes do nosso refúgio isolado, cada rajada trazendo o cheiro forte de pinheiro e terra encharcada de chuva pelas frestas, deixando o ar dentro vivo com uma energia selvagem. Eu ainda sentia o frio da nossa corrida louca de carro, as mãos dormentes no volante enquanto a gente forçava por cortinas de água que borravam a estrada da floresta num breu total. Agora, seguros dentro dessas paredes, o contraste aguçava cada sensação — o crepitar da lareira, o rangido leve da madeira assentando, o jeito que as chamas dançavam sombras pelas vigas rústicas no teto. Olhei pra Ingrid Svensson, os olhos dela azuis como gelo pegando o brilho da lareira, aquela trança francesa única de cabelo roxo escuro balançando devagar enquanto ela tirava o casaco úmido. O tecido sussurrava na pele dela ao cair, soltando uma névoa sutil de água da chuva que se misturava com o calor enfumaçado, os movimentos dela tão deliberados, tão sem pressa apesar do caos lá fora. Ela era a doçura em pessoa, genuína e carinhosa, o corpo alto e magro se movendo com uma graça quieta que acelerava meu pulso. Naquele momento, lembrei de todas as vezes que o toque gentil dela me acalmava na nossa longa amizade, a risada dela um bálsamo pros cortes mais afiados da vida, mas naquela noite, algo primal mexia por baixo daquela fachada, uma corrente que eu sentia zumbindo nas minhas veias. A gente tinha dirigido pela tempestade crescendo até essa cabana remota na floresta, buscando refúgio, mas agora, presos pela ventania, o ar entre nós engrossava com promessas não ditas. O isolamento amplificava tudo — sem vizinhos...