O Tremor Perigoso de Clara no Limite

O chat do time tava explodindo de especulação, emojis voando que nem estilhaços: berinjela, pêssego, carinhas piscando. As notificações se acumulavam sem parar, cada ping mandando um choque pros meus dedos enquanto eu apertava o celular com mais força, o brilho da tela jogando sombras malucas no meu rosto na luz fraca do vestiário. Todo mundo sabia que rolava algo entre a Clara Weber e eu, mas ninguém tinha prova. Ainda não. Os boatos tavam crescendo há semanas — companheiros de time trocando olhares cúmplices nos treinos, aqueles vislumbres de lado cheios de curiosidade e inveja. Eu sentia o peso das suspeitas deles como uma pressão real no peito, a respiração curta enquanto rolava a enxurrada de mensagens, cada uma cheia de piadas pesadas e acusações meio sérias. Olhei pro celular, coração batendo forte, quando a mensagem dela pipocou: 'Mirante da passarela. Agora. Arriscar?' As palavras me acertaram que nem faísca em graveto seco, acendendo uma onda de adrenalina que fez minhas palmas suarem contra o metal frio do aparelho. A Clara, a alemã elegante de 19 anos, beleza com cabelo loiro acinzentado caindo que nem seda, olhos azuis que furavam direto na alma, corpo alto e magro sempre na pose de quem manda na passarela. Lembrei da primeira vez que vi ela se mexendo assim, deslizando no social do time com uma graça foda, presença dominando o rolê sem dizer nada, atraindo todos os olhares, inclusive o meu. Mas nessa noite, no brilho fraco das partes altas do estádio, aquela pose tava rachando. O ar lá em cima ia tá grosso com cheiro de metal e chuva distante, o zumbido fraco da cidade lá embaixo misturado com os gritos ensurdecedores do campo. Já imaginava ela lá, pele clara e pálida brilhando debaixo das luzes fracas, esperando nas sombras da...