O Toque Transformado de Alice Bianchi

A tela se erguia na nossa frente no brilho fraco do estúdio dela, uma revelação que arrancava toda pretensão entre Alice Bianchi e eu. O ar tava grosso com o cheiro forte de terebintina e o musk terroso leve das tintas a óleo, misturado com as notas florais sutis do perfume dela que sempre pareciam ficar no ar como um convite secreto. Sombras dançavam pelo espaço bagunçado, cavaletes e obras pela metade inclinados como conspiradores silenciosos, as bordas amolecidas pela luz âmbar quente de uma única lâmpada no teto. Os olhos verde-jade dela travaram nos meus, aquele sorrisinho confiante brincando nos lábios carnudos, como se ela soubesse o fogo que tinha acendido. Eu sentia o calor subindo no peito, uma queimação lenta que começava na barriga e se espalhava, deixando minha pele arrepiada de expectativa. Aqueles olhos, tão penetrantes e vivos, tinham uma profundidade que me puxava pra dentro, refletindo a rivalidade que a gente tinha alimentado por anos — as trocas afiadas em vernissages, as alfinetadas sutis nas críticas que mascaravam uma fome mais profunda. Pele de porcelana corada com desafio não dito, o afro caramelo dela caindo solto e selvagem. Fios daquele cabelo exuberante e volumoso pegavam a luz, brilhando como seda polida, emoldurando o rosto dela numa auréola de beleza indomada. Eu respirei fundo, sentindo o calor da proximidade dela, o jeito que a respiração dela acelerava só um pouquinho, traindo a calma que ela projetava. Minha mente corria com memórias dos nossos choques passados: os traços ousados dela na tela zombando da minha precisão, minhas arestas cruas desafiando a sensualidade dela. Mas ali, nesse caos íntimo, aquelas linhas se borravam. Eu senti na hora — a mudança de rivais pra algo perigosamente íntimo, o toque transformado dela prometendo nos desmanchar os dois. Meus dedos coçavam nas...