O Sussurro de Fitri Depois do Horário

As portas da biblioteca já estavam trancadas há muito tempo, mas eu não conseguia ficar longe. Toda noite durante a semana passada, eu me pegava demorando nesses salões sagrados bem depois que o último visitante saía arrastando os pés, minha suposta pesquisa sobre misticismo javanes antigo servindo como o álibi perfeito para o que realmente me puxava de volta: ela. Fitri Gunawan se movia como uma sombra entre as estantes imponentes no fundo da sala, seu longo cabelo castanho escuro liso e repartido no meio, captando o brilho fraco de uma lâmpada de mesa. Os fios balançavam suavemente com cada movimento preciso, emoldurando o rosto dela de um jeito que apertava meu peito de desejo. Aos vinte anos, com aquela pele morena quente e corpo esguio de 1,68m, ela incorporava uma graça quieta que me trazia de volta noite após noite sob o pretexto de pesquisa. A presença dela era magnética, um encanto sereno que contrastava com o turbilhão caótico de pensamentos que ela despertava em mim — pensamentos do que havia sob aquela blusa branca impecável, da maciez da pele dela contra a minha. Hoje à noite, eu tinha esquecido meu pergaminho sobre textos javaneses antigos — ou pelo menos era o que eu dizia pra mim mesmo. Na verdade, o esquecimento era deliberado, um truque subconscious pra estender esses momentos roubados na órbita dela. Enquanto ela esticava pra pegar uma prateleira alta, a blusa branca esticou tensa sobre os seios médios dela, e os olhos castanhos escuros encontraram os meus por cima do ombro. O tecido puxou o suficiente pra insinuar as curvas por baixo, mandando uma onda de calor por mim. Tinha uma faísca ali, sutil mas inegável, um sorriso relaxado brincando nos lábios dela que dizia que ela sabia exatamente por que eu tinha voltado. Aquele...