O Surto Vitorioso de Hana ao Êxtase

O subsolo do velódromo pulsava com sombras e segredos na véspera do Grande Prêmio. Hana Watanabe estava lá, sua silhueta uma promessa de velocidade proibida — elegante, misteriosa, seus olhos escuros travando nos meus como o início de uma corrida que a gente sabia que não podia perder. Meu coração batia mais forte que qualquer sprint. Essa noite, nesses túneis escondidos, a gente ia encarar o fogo que vinha fervendo desde o chalé na montanha, as cicatrizes do passado dela derretendo no surto de êxtase. O ar no subsolo do velódromo estava grosso com o cheiro de borracha e correntes oleadas, um mundo subterrâneo longe dos gritos da galera lá em cima. A véspera do Grande Prêmio vibrava pelo concreto, as vibrações ecoando como um coração distante. Eu tinha descido aqui depois da reunião final da equipe, minhas pernas ainda formigando dos sprints brutais do treino do dia. Mas não era a corrida que me puxava pras sombras — era ela. Hana Watanabe esperava no brilho fraco de uma lâmpada de serviço, seu corpo magro silhuetado contra as prateleiras de bikes reserva. Ela se virou quando eu cheguei perto, aqueles olhos castanhos escuros furando a penumbra, guardando segredos que eu mal tinha começado a desvendar desde nossa noite no chalé da montanha. Seu cabelo longo, reto e em camadas com aqueles fios vermelhos ousados pegava a luz como veias de fogo. Ela usava a roupa de ciclismo — uma jaqueta preta justa que abraçava suas curvas miúdas, calça legging colando nas pernas como uma segunda pele. Elegante, sempre tão misteriosamente atraente, mas essa noite tinha uma nova borda na postura dela, uma determinação que acelerava meu pulso. "Ryo", ela disse baixinho, a voz um fio de seda tecendo pelo zumbido dos dutos. Ela deu um passo pra mais perto, sua...