O Ritmo Transcendente de Lara

As luzes do estúdio zumbiam fracamente no alto, lançando um brilho suave e etéreo na pele ébano rica de Lara enquanto ela se movia nos primeiros passos do Eskista, os ombros tremendo com uma graça que roubou meu fôlego. O ar estava denso com o leve cheiro do óleo de jasmim dela, misturado ao gosto metálico do equipamento de fotografia esfriando depois de uma sessão longa. Eu fiquei paralisado, a câmera esquecida nas mãos, os dedos afrouxando o aperto como se hipnotizado por um feitiço antigo, assistindo aos cachos pretos longos dela balançarem como ondas da meia-noite batendo sob um céu sem lua. Cada ondulação mandava uma onda pelo vestido branco solto que abraçava a forma esguia dela, o tecido pegando a luz em sussurros de seda contra as curvas. Tinha algo elétrico no ar aquela noite, depois do horário, quando o mundo lá fora sumia num zumbido distante de trânsito da cidade, e só o ritmo dela ficava, pulsando como uma batida cardíaca no vasto espaço sombreado do estúdio. Meu próprio pulso trovejava nos meus ouvidos, um contraponto ao leve pater do pés descalços dela no piso de concreto polido. Eu já tinha fotografado ela incontáveis vezes antes — a elegância posada dela, o jeito que os olhos castanho-âmbar dela podiam furar pela lente direto na minha alma — mas isso era diferente, cru, sem roteiro. Os olhos castanho-âmbar dela travaram nos meus, desafiando, convidando, prometendo uma transcendência que nenhum de nós conseguia nomear ainda, uma faísca que acendeu fundo no meu peito, espalhando calor pelas veias como fogo líquido. Naquele olhar, eu vi não só a modelo que eu idolatrava, mas uma mulher reivindicando o poder dela, a herança tecida em cada tremor. Eu soube ali que ela não era mais só a minha musa — ela tava...