O Ritmo de Daniela Quase Quebra

O grave do reggaeton pulsava no ar da noite como um coração insistente demais pra ignorar, puxando todo mundo pro balanço dele, vibrando pelas solas dos meus tênis e subindo pro meu peito, fazendo meu pulso sincronizar com o dembow implacável. Eu me encostei na parede de tijolo áspero do beco do festival, a superfície texturizada roçando levemente nas minhas costas através da camisa fina, me ancorando no meio do caos. As sombras dos food trucks pendurados jogavam luzes piscando nas pedras do calçamento, onde bebidas derramadas e confetes criavam um mosaico escorregadio no chão, o ar pesado com os cheiros misturados de linguiça fritando, bananas-da-terra doces chiando no óleo e o leve toque terroso da chuva tropical que ainda pairava das pancadas de antes. Risadas e gritos dos dançarinos ali perto se misturavam com o chiado da comida de rua, explosões de alegria e cantadas subindo como faíscas, mas meus olhos tavam grudados nela — Daniela Fuentes, se abrindo caminho pela multidão naquele vestido bordado com chamas que abraçava seu corpinho miúdo como um sussurro de amante, a costura intricada pegando toda luz e jogando padrões flamejantes nos movimentos dela. O tecido captava o brilho das luzes de pisca-pisca, chamas dançando pela pele caramelo dela como se ela tivesse nascido do fogo, a pele brilhando com um suor natural da noite úmida, convidando pensamentos de como seria sentir aquilo debaixo dos meus dedos. Ela me avistou, os olhos castanhos escuros travando nos meus com aquela faísca brincalhona, um brilho safado que mandou um arrepio pela minha espinha apesar do calor nos envolvendo, cabelo castanho escuro longo pra trás no estilo molhado do ar úmido da noite, mechas grudando levemente no pescoço dela de um jeito que me fez imaginar passando as mãos por ele. Aos 24 anos, ela se...