O Risco Nos Bastidores de Dewi se Torna Real

O salão cultural vibrava com a energia do ensaio, as luzes baixas o suficiente pra lançar sombras longas pelo palco onde Dewi se movia como fogo líquido, cada passo dela uma mistura hipnotizante de força e graça que fazia minha respiração travar na garganta. Eu sentia a vibração do chão debaixo dos meus pés pelos baques ritmados das aterrissagens dela, o ar grosso com o cheiro de suor fresco e poeira de palco que grudava em tudo. Eu tava nas coxias, meu coração batendo mais forte que os tambores ecoando pelo espaço, cada batida sincronizando com o rush selvagem de desejo correndo pelas minhas veias, me lembrando o quão perigosamente viciado eu tinha ficado nesses olhares roubados. Ela tinha vinte e três anos, beleza indonésia personificada — pele morena caramelada brilhando debaixo dos holofotes, a luz dançando nela como um carinho de amante, destacando o brilho sutil de suor que a fazia parecer quase etérea. Cabelo preto longo com franja lateral curtain bangs balançando a cada giro gracioso, as mechas pegando a luz em ondas sedosas que eu morria de vontade de enroscar nos dedos. Seus olhos castanhos profundos pegaram os meus por um segundo, uma faísca alegre acendendo neles no meio da rotina focada, e naquele instante, era como se o mundo encolhesse pra só nós dois, uma promessa secreta piscando entre a gente que mandou um calor se acumulando baixo na minha barriga. Corpo magro e tonificado, 1,68m de pura postura atlética, busto médio subindo e descendo com a respiração dela, a malha colando nas curvas de um jeito que delineava cada flexão e relaxamento de músculo. O aplauso da equipe explodiu quando ela terminou, trovejante e genuíno, me inundando como uma onda, e algo possessivo se mexeu em mim, um impulso sombrio e primal de reivindicar o...