O Rendimento Total de Tara no Meu Abraço

A porta do apê da Tara clicou ao se fechar atrás de nós, e o mundo lá fora sumiu na irrelevância. O eco fraco da tranca parecia nos selar num universo particular, onde o pulso implacável da cidade virava um murmúrio distante, deixando só o ritmo íntimo da nossa respiração. Eu tinha repassado aquela mensagem de texto na cabeça a tarde toda — 'Vem pra cá. A gente precisa conversar' —, a simplicidade dela escondendo o tom rouco na voz dela quando ligou, aquele sotaque irlandês familiar mexendo com memórias de lençóis embolados e promessas sussurradas. Agora, de pé na sala aconchegante dela, com o brilho suave das luzes de pisca-pisca jogando sombras na pele clara dela salpicada de sardas, eu sentia o ar engrossar, pesado com o cheiro do perfume de baunilha dela misturado ao rastro fraco de chuva no meu casaco. Tara Brennan, com o cabelo vermelho escuro preso naqueles rolinhos vintage de vitória que sempre faziam ela parecer saída de um filme noir dos anos 40, virou pra mim com olhos azuis brilhando de malícia e algo mais fundo — vulnerabilidade, talvez, depois da nossa briga feia, aquelas semanas de silêncio que cavaram olheiras nos olhos dela e me deixaram andando de um lado pro outro no meu apê vazio à noite. Ela usava um vestidinho verde simples que abraçava o corpo magro dela, a barra roçando as coxas bem na medida, o tecido sussurrando contra a pele a cada movimento sutil, e eu não resisti traçando com os olhos a linha do pescoço dela até onde o pano esticava um pouco sobre os peitos médios, a subida e descida suave traindo a respiração acelerada. Meu coração batia forte, uma mistura de saudade e receio rodopiando no peito; a gente tinha se machucado com palavras mais afiadas...