O Redemoinho Eterno de Lúcia

O sol mergulhava baixo sobre o interior chileno, pintando as colinas ondulantes em tons de âmbar e carmesim. A luz que se apagava esticava sombras longas pelos vinhedos e pomares de oliveiras, onde o calor do dia ainda pairava no solo, soltando um aroma rico e terroso que se misturava ao cheiro forte do ar do mar distante trazido pela brisa. Eu tava na varanda da velha hacienda, o ar grosso com o cheiro de lavanda selvagem e terra depois da chuva. A grade de madeira tava quente debaixo das minhas palmas, gasta e lisa por gerações de mãos que olharam pra essa mesma paisagem atemporal, e meu coração ecoava o ritmo das cigarras começando seu coro noturno, um zumbido pulsante que vibrava pelo ar parado. Lúcia Vargas saiu da estrada empoeirada, seu cabelo branco como neve pegando a luz como um halo, aquele corte pixie fofo e esvoaçante emoldurando o rosto dela em ondas etéreas apesar do comprimento roçando os ombros. Cada passo que ela dava levantava nuvenzinhas de terra vermelha, os pés descalços deixando marcas leves que o vento ia apagar logo, e eu já sentia o puxão, aquela atração magnética que assombrava meus sonhos desde a primeira vez que nossos caminhos se cruzaram nos mercados lotados de Santiago. Ela era uma visão num vestidinho branco simples que abraçava o corpinho miúdo dela, o tecido sussurrando contra a pele clara bronzeada enquanto ela se aproximava. O algodão fino se mexia com os movimentos dela, dando uma dica das curvas graciosas por baixo, e o jeito que pegava o sol morrendo a fazia parecer quase luminosa, uma deusa descendo das colinas. Os olhos castanhos escuros dela travaram nos meus, segurando uma tempestade de palavras não ditas — paixão, confronto, desejo. Naquele olhar, eu via o brilho de memórias: beijos...