O Pulsar Selvagem de María na Selva

Ainda lembro do momento em que María González desceu daquele Jeep empoeirado na pequena vila do Yucatán, seu cabelo castanho escuro ondulado e longo pegando os raios de sol filtrados pelas frondes das palmeiras. Aos 25 anos, essa gata mexicana tinha um fogo aventureiro nos olhos castanhos escuros que acelerou meu pulso na hora. Sua pele oliva brilhava sob o calor tropical, seu rosto oval emoldurado por aquelas ondas soltas que pareciam dançar com a brisa úmida. Esbelta e com 1,68m, com peitos médios que esticavam bem o top justo, ela era o tipo de mulher que chamava atenção sem esforço — livre e despojada, mochila no ombro, um diário de couro gasto na mão como uma relíquia sagrada. Ela me contratou, Diego Ruiz, como guia para uma trilha fundo na selva, caçando alguma pista desse diário sobre segredos maias antigos. "Diego, preciso de alguém que conhece esses caminhos como as próprias veias", ela disse com um sorriso que iluminou o rosto, a voz com aquele sotaque mexicano safado. Eu assenti, tentando não encarar como o short cáqui abraçava as coxas estreitas e duras dela, moldadas por anos de andanças. O ar tava grosso com cheiro de orquídeas e terra, cigarras zumbindo uma sinfonia sem fim enquanto a gente saía. Enquanto mergulhávamos no labirinto verde, cipós batendo nos braços, eu roubava olhares pra ela. Ela se movia com graça, rindo da lama que espirrava nas botas, a energia contagiante. "Esse diário era da minha abuela", ela explicou, abrindo nas páginas desbotadas. "Ele dá pista de um cenote escondido com poderes ou algo místico." A paixão dela acordou algo primal em mim — um guia local acostumado com turistas, mas nenhuma como ela. Suor brotava na pele dela, fazendo o top grudar transparente em lugares, insinuando as curvas por baixo. A...