O Primeiro Véu de Seleção de Dewi

O sol pendia baixo sobre o pátio do templo, lançando sombras longas pelas pedras enquanto Dewi Anggraini entrava pelo portão arqueado. A luz da tarde tardia banhava tudo num tom dourado, o ar pesado com o perfume doce das frangipanis florescendo e o leve cheiro terroso de pedras molhadas pela chuva da manhã. A risada dela ecoou como sinos do templo, alegre e sem peso, atraindo todos os olhares no espaço agitado — padres murmurando preces, jovens dançarinas ajustando seus selendangs, vendedores gritando guirlandas de jasmim. Ela cortava o burburinho da atividade como uma melodia só pra mim, despertando um calor no meu peito que tava adormecido há tempos no meio das rotinas chatas da preparação do festival. Ela tinha vinte e três anos, com aquela pele caramelo quente brilhando na luz que ia sumindo, o cabelo preto longo com franja lateral balançando enquanto ela se posicionava pra dança de ensaio. Cada passo dela vibrava com uma vitalidade fácil, os pés descalços pisando macio nas pedras frias, o balanço sutil dos quadris prometendo ritmos ainda por vir. Eu, I Made Sudira, o artesão idoso responsável pelos véus do festival, observava da porta do anexo, as mãos paradas de tecer seda. O clique constante do tear silenciou no instante em que ela apareceu, os dedos formigando com uma expectativa que não pedi, como se os fios quisessem se entrelaçar com o corpo dela. Tinha algo nela — aquele corpo magro e tonificado se movendo com graça natural, olhos castanhos escuros brilhando de alegria — que deixava o ar mais denso. Era mais que beleza; era o jeito que a alegria dela irradiava, enchendo o pátio antigo com um pulsar de vida que acelerava minha respiração, um puxão magnético me tirando das sombras do dever pra luz do desejo. As outras meninas...