O Primeiro Tremor de Edging da Bunga

O cheiro de arroz de jasmim e sambal chiando ainda pairava no ar quando entrei na cozinha aconchegante da Bunga naquela noite. Ela me convidou pra vir depois da nossa aula de culinária, a mensagem simples mas cheia daquela convite quieto que eu não podia ignorar: 'Vem provar o que eu fiz. E talvez mais.' Lá estava ela, minha delicada beleza indonésia, 25 aninhos, o cabelo caramelo longo trançado numa headband boho macia que emoldurava o rosto moreno quentinho dela como um halo. Aqueles olhos verdes brilhavam com uma mistura de orgulho e algo mais fundo, mais vulnerável, enquanto ela se virava do fogão. A natureza carinhosa dela transparecia no jeito que arrumava os pratos, afetuosa até nos menores gestos. Eu observava ela se mexer, o corpo de 1,68m tão graciosamente delicado, peitos médios subindo devagar com cada respiração debaixo de uma blusa de algodão leve enfiada em shorts de cintura alta que abraçavam a cintura fina dela. A luz da cozinha pegava o brilho sutil da pele dela, e eu sentia aquela atração familiar, aquela que vinha crescendo desde o primeiro olhar que trocamos. Ela me entregou uma colher, os dedos roçando nos meus por tempo suficiente pra mandar uma faísca correndo pelo meu braço. 'Prova isso, Reza', ela disse, a voz suave, carinhosa, como um carinho. Mas por baixo, eu sentia a curiosidade dela, a prontidão pra sessão que a gente tinha dado a entender — edging, aquela queimação lenta de negação e tremor que ela confessou que a intrigava. Mal ela sabia como eu ia adorar cada curva até ela tremer na beira, de novo e de novo. A noite tava só começando, e eu já não via a hora de guiar ela pro vapor do banheiro dela, onde óleos e mãos iam desfazer ela completamente. Cheguei...