O Primeiro Sabor do Fogo Rival de Carmen

As luzes do clube de salsa de Havana pulsavam como um batimento cardíaco, lançando sombras douradas pelo piso lotado. O baque do baixo vibrava pelos meus ossos, sincronizando com o ritmo louco do meu pulso enquanto eu inalava o ar grosso misturado com fumaça de charuto, bafo de rum e o leve rastro floral de perfumes de mulher se misturando no calor. Eu tava lá, coração batendo forte, olhando Carmen Vega dominar o espaço como se fosse dona de cada batida. O cabelo castanho escuro dela, modelado em S-waves relaxadas que caíam longos além dos ombros, balançava com uma graça hipnótica, cada onda pegando as luzes estroboscópicas como fios de seda tecidos da meia-noite. Aos vinte e quatro, essa fogosinha cubana tinha um corpo esguio de 1,68m que se movia como pecado líquido, a pele caramelo bronzeada brilhando sob os holofotes, um brilho de expectativa já reluzindo na clavícula. Aqueles olhos castanhos escuros travavam nos meus durante os ensaios, prometendo mais que só passos sincronizados—flashes de fome crua que faziam meu estômago apertar e meus pensamentos vagarem pra territórios proibidos. Essa noite era nosso primeiro mini-duelo julgado contra rivais que tavam sussurrando sobre roubar nosso brilho, os olhares presunçosos deles pelo salão alimentando um fogo competitivo na minha barriga que espelhava o que Carmen acendia em mim na privada. O ar engrossava com fumaça de charuto e expectativa, os murmúrios da galera subindo enquanto a gente tomava posição, um mar de rostos borrando numa névoa de espera. A energia vibrante de Carmen me puxava, o calor apaixonado dela um ímã que eu não resistia, me arrastando pra órbita dela onde cada olhar parecia uma carícia. Um levantamento provocante, e a barra do vestido dela subia só o suficiente pra dar uma pista das curvas embaixo—quadris esguios balançando com promessa, seios...