O Primeiro Sabor de Freya pelo Fogo do Penhasco

A primeira luz do amanhecer rastejava sobre os penhascos irregulares, pintando os vales em ouro suave e sombra, o ar gelado com o frio da manhã cedo que penetrava minha jaqueta, carregando o rugido distante das ondas batendo contra o fiorde lá embaixo. Eu sentia o cascalho rangendo sob minhas botas, cada passo ecoando minha antecipação crescente, coração batendo firme como se sentisse a atração elétrica à frente. Freya estava ali na minha frente, seu cabelo loiro platinado pegando o brilho fraco como prata fiada, liso e longo com aquelas franjas micro retas emoldurando seu rosto claro, as mechas brilhando suavemente na brisa que sussurrava segredos pela urze. Seus traços eram afiados mas convidativos, maçãs de rosto altas coradas levemente pelo frio, lábios carnudos curvados naquele meio-sorriso safado que assombrava meus pensamentos há semanas. A gente vinha rodando um ao redor do outro há semanas — mensagens que demoravam demais, olhares que prometiam mais — tipo aquela mensagem de madrugada onde ela descrevia um sonho de trilha nesses mesmos penhascos, palavras cheias de indireta que me deixaram encarando o celular no escuro, imaginando o corpo dela se movendo pela névoa. Outra vez, uma foto dela de bunad, o tecido colando daquele jeito, acendendo fantasias que eu nem ousava falar. Mas agora, reunidos nesse lugar selvagem, algo mudou, o ar ficando grosso de intenção não dita, meu pulso acelerando enquanto nossos olhos se encontravam do outro lado do vale sombreado. Sua bunad, o vestido tradicional norueguês, abraçava seu corpo alto e esguio, o corpete bordado realçando seus seios médios, a saia cheia balançando enquanto ela me chamava mais fundo pros vales sombreados pelas runas, os padrões intricados de fio prateado no lã vermelho pegando a luz como feitiços antigos acordando. Eu seguia, atraído pelo balanço sutil dos quadris dela, o jeito...