O Primeiro Olhar Roubado de Anh

O Festival do Meio-Outono pulsava pelo antigo mercado de Hanói como um coração vivo, lanternas balançando na brisa quente da noite, lançando rios de luz dourada pelas barracas lotadas. O ar zumbia com o doce aroma de bolos da lua recheados de pasta de semente de lótus e gema de ovo salgada, misturando-se ao cheiro defumado de carnes grelhadas na rua e ao perfume floral leve do jasmim que floresce à noite de vendedores próximos. Risadas de crianças ecoavam enquanto elas perseguiam lanternas de papel brilhantes em forma de dragões e coelhos, seus pezinhos pisando nos paralelepípedos irregulares escorregadios com o orvalho da noite. Eu ficava atrás da minha mesa de bolos da lua e lanternas de seda, arrumando tudo direitinho, minhas mãos firmes apesar da expectativa elétrica crescendo no peito, cada massa perfeitamente moldada um testemunho de horas de trabalho paciente sob o sol implacável da tarde. O ritmo do festival entrava nas minhas veias, uma mistura inebriante de tradição e farra que fazia a noite parecer infinita, madura para segredos. Quando ela apareceu, foi como se a multidão se abrisse só pra ela — Anh Tran, baixinha, com aquele cabelo preto liso e sedoso caindo comprido pelas costas como uma cascata de meia-noite, pegando a luz das lanternas em ondas brilhantes que imploravam pra serem tocadas. Seu áo dào rosa abraçava a pele clara dela, as fendas altas revelando vislumbres de pernas finas a cada passo, a seda brilhando suave contra as curvas, insinuando a maciez por baixo. Eu observava, hipnotizado, enquanto ela olhava uma barraca vizinha, dedos traçando leques bordados, o toque delicado, quase reverente, alheia no começo ao mundo ao redor, perdida nos padrões intricados de fênixes e lótus. Mas aí os olhos castanhos escuros dela se ergueram, pegando os meus através da multidão, e o...