O Primeiro Olhar Kulit de Fitri

O ar úmido de Yogyakarta grudava na minha pele enquanto eu empurrava a pesada porta de madeira da biblioteca, meus sentidos imediatamente atacados pelo abraço mofado de papel envelhecido, madeira de teca polida e traços fracos de incenso de algum ritual esquecido. Partículas de poeira dançavam nos feixes de luz da tarde que cortavam as janelas altas, e ali, no canto escuro dedicado ao wayang kulit, ela se esparramava como uma rainha no meio da sua corte sombria—eu entrei no canto escuro da biblioteca, o ar grosso com o cheiro de papel envelhecido e madeira de teca, e lá estava ela—Fitri, esparramada no meio das marionetes wayang kulit como se fosse dona das sombras. Seu cabelo castanho escuro caía liso e longo, com rabo de cavalo no meio, emoldurando aqueles olhos castanhos escuros que subiram para encontrar os meus com um sorriso frio que prometia segredos, um olhar tão penetrante que parecia que ela podia desfazer os fios da minha alma vagante com um só olhar. Corpo magro coberto por uma blusa branca simples e saia solta, ela organizava pergaminhos com uma graça preguiçosa, sua pele morena quente brilhando fracamente na luz filtrada, o tecido da blusa se mexendo o suficiente para dar uma pista das curvas macias por baixo, despertando uma fome inesperada no fundo do meu estômago. Meu coração gaguejou, o ritmo transitório de um italiano longe das ruas de paralelepípedo de Roma interrompido por essa visão no coração de Java—algo naquele primeiro olhar me fisgou fundo, um italiano transitório longe de casa, de repente querendo mais do que só marionetes raras. Eu fiquei ali, hipnotizado, o peso da minha mochila esquecido no ombro, enquanto as caras esculpidas das marionetes pareciam rir aprovando das prateleiras, seus olhos laqueados brilhando como cúmplices nesse momento de descoberta por acaso. O...