O Primeiro Blefe Devastador de Mia

O ar no covil de pôquer mal iluminado pairava pesado com fumaça de cigarro e o cheiro forte de uísque barato, o tipo de lugar onde sonhos nasciam ou se quebravam sobre mesas de feltro verde marcadas por mil fraudes. Sinais de neon piscando do motel ao lado zumbiam do lado de fora das janelas sujas, lançando brilhos vermelhos e azuis irregulares pela sala como um coração em suporte de vida. Eu, Alex Thorne, estava largado na cadeira da mesa do fundo, segurando uma cerveja morna, meus olhos grudados nela—Mia Wilson. Ela era uma visão direto de um delírio febril do outback australiano, 26 anos, com aquela pele oliva brilhando sob as luzes baixas, seu cabelo preto cacheado e longo caindo selvagem pelos ombros como ondas indomadas. Aqueles olhos azuis penetrantes varriam suas cartas com o foco de uma predadora, seu rosto oval marcado por linhas determinadas, corpo esguio de 1,68m inclinado para frente, busto médio sutilmente esticando contra uma regata preta justa que abraçava suas curvas atléticas e magras. Ela tinha invadido esse torneio local sujo como se fosse dona do pedaço, uma fogosinha ambiciosa de lá de baixo que ouviu falar da cena underground e decidiu conquistar tudo. Nas rodadas iniciais, ela dominou—blefes precisos dobrando locais calejados para todo lado, sua pilha de fichas se erguendo como um monumento à sua garra. Eu observava das sombras, intrigado pelo jeito que seus lábios carnudos se curvavam em triunfo, seus dedos esguios empilhando fichas com graça fácil. Mas conforme a noite avançava, o cansaço rastejava, e boatos de um jogo paralelo de madrugada circulavam. Foi quando nossos olhos se cruzaram pela sala cheia de fumaça. Ela veio rebolando, quadris balançando com aquela confiança natural, me desafiando para uma partida particular de apostas altas. "Acha que aguenta uma australiana, cara?", ela...