O Ponto de Ruptura de Hana no Cume

O ar rarefeito da montanha queimava meus pulmões enquanto eu cambaleava pra dentro do chalé, minha perna latejando do tombo. Hana Watanabe esperava lá, seus olhos escuros me puxando como o chamado de uma sereia. Ela era a terapeuta da equipe, elegante e intocável, mas naquela noite, com a tempestade rugindo lá fora, algo mudou. Seu toque prometia mais que alívio — sussurrava rendição, necessidades que a gente tinha enterrado debaixo da ralé da treinamentos. Eu sabia que não devia querer ela assim, mas nessa altitude, tudo ficava mais afiado, mais desesperado. O vento uivava contra as janelas do chalé como uma besta negada de entrar, sacudindo os vidros do nosso santuário em alta altitude. Eu tinha me estendido na descida final do loop de treino, minha bike derrapando no gelo negro escondido debaixo da neve fresca. Dor subia pela minha coxa a cada passo, mas era o isolamento ali em cima que roía mais — o acampamento no cume era pra endurecer a gente pro Grande Prêmio, tirando fraqueza camada por camada. Daichi Mori, estrela em ascensão do ciclismo, reduzido a mancar como um velho. Hana Watanabe abriu a porta da sala de tratamento antes que eu batesse. Ela tava lá na roupa de sempre: uma blusa branca justa que abraçava seu corpo magro e calça de yoga preta que traçava as linhas elegantes das pernas dela. Seu cabelo longo, reto e em camadas, preto com aqueles destaques vermelhos chamativos, caía como seda sobre um ombro. Com 1,60m, ela era petite, quase frágil na aparência, mas tinha uma força quieta nos olhos castanho-escuros, emoldurados por pele porcelana clara que brilhava debaixo das luzes suaves do chalé. "Daichi, entra", ela disse, a voz macia, com aquele sotaque misterioso que fazia cada palavra parecer um segredo. Eu me acomodei na maca...