O Perigo Público de Grace com Marc

O sol pendia baixo sobre o Pacífico, pintando o café à beira da praia em tons dourados que dançavam pelas ondas quebrando logo além do deque de madeira desgastado. Eu tava sentado numa mesa no canto, tomando uma cerveja gelada, o ar salgado cheio da promessa do anoitecer. Fazia meses que a Grace tinha saído do nosso casamento, mas aqueles cachos caramelo presos no coque assinatura dela ainda assombravam meus sonhos. Lá tava ela, vindo na minha direção pelo pátio cheio de areia, o corpo magrinho de 1,68 cortando a multidão que se dispersava como uma sereia. A pele clara brilhava na luz que ia sumindo, o rosto oval com aquele sorrisinho malicioso que eu conhecia bem demais — olhos castanhos faiscando desafio. Ela usava um vestido de praia branco transparente que grudava nos peitos médios e na cintura fina, o tecido dando pitadas do corpo atlético magro por baixo enquanto a brisa levantava a barra. Cada passo me lembrava por que eu lutei pra manter ela, e por que ela escapuliu. Meu pulso acelerou; esse confronto que ela exigiu por mensagem não era só pra fechar ciclos. Não, a Grace Lévesque vivia na beira do abismo, tirando perigo do banal. O café fervia com turistas alheios, risadas misturadas ao rugido distante do mar, mas meu mundo encolheu pro avanço dela. Ela escorregou na cadeira em frente, cruzando as pernas longas, o vestido subindo o suficiente pra acordar velhas fomes. "Marc", ela ronronou, voz baixa e com aquele sotaque canadense, "você foi um menino mau com aquelas fotos". As palavras dela pairaram pesadas, carregadas da eletricidade do nosso passado compartilhado. Eu me inclinei, inalando o cheiro leve de baunilha misturado com sal do mar. O risco desse lugar público só atiçava o fogo — eu via o mesmo brilho nos...