O Perigo da Borda Fashion de Irene

A cidade se espalhava embaixo de nós como um mar de diamantes, piscando sem fim na noite, uma vasta tela de luz que se estendia até o horizonte onde a escuridão engolia as bordas. O lounge do terraço pulsava com o zumbido baixo de risadas e tilintar de copos, o ar grosso com o cheiro de perfumes caros misturado ao vento fresco de outono carregando toques de chuva distante. Lustres de cristal pendiam no alto, lançando luz fracionada pelo piso de mármore polido e corpos esguios drapejados em alta-costura. No meio desse caos reluzente da elite do mundo da moda — designers com olhos afiados e línguas ainda mais afiadas, modelos com pernas intermináveis e egos à altura — Irene Delacroix ficava na beira da multidão, seu cabelo castanho escuro pegando a brisa em ondas messy chic que emolduravam seu rosto elegante, fios dançando como sussurros de tentação. Eu quase sentia a maciez sedosa daquelas ondas contra minha pele já, o jeito que elas roçariam meu rosto num momento de entrega. Aqueles olhos cor de avelã travaram nos meus do outro lado da sala, uma promessa safada no fundo deles que acelerava meu pulso, martelando no peito como um tambor me empurrando pra frente, abafando o saxofone sensual do quarteto de jazz que serpenteava pela multidão. Ela era sofisticação embrulhada em perigo, seu corpo magro moldado num vestido preto justo que abraçava sua altura de 1,68m só o suficiente pra provocar, o tecido colando na curva sutil dos quadris, na cintura fina, insinuando o calor por baixo sem revelar demais. Minha mente corria com imagens de arrancar aquele vestido camada por camada, expondo a pele oliva clara que eu sabia que brilhava como âmbar polido sob a luz da lua. Eu sabia que essa noite, no meio da elite da...