O Passeio de Dao no Carro até a Fome de Aran

A noite úmida de Bangkok grudava na minha pele como a respiração de uma amante enquanto eu saía do meu Mercedes com motorista pro píer particular do meu condomínio à beira-rio. O rio Chao Phraya batia preguiçoso contra a pedra polida, suas águas escuras refletindo o skyline cintilante de torres de luxo e templos antigos. Eu tinha marcado a Dao Mongkol por um capricho, sessão de madrugada, depois de um dia exaustivo fechando negócios na firma. Ela não era uma acompanhante qualquer; boatos em círculos de elite a pintavam como uma sedutora que lia tarô, misturando misticismo com sensualidade crua. Eu zombava do misticismo—cartas e estrelas eram pros fracos de mente—mas as fotos dela prometiam perfeição esguia, uma tailandesa de 25 anos linda com cabelo castanho ondulado longo caindo como seda da meia-noite, olhos castanho-escuros que perfuravam almas, e um corpo moreno quente que gritava rendição. Meu condomínio se erguia atrás de mim, uma fortaleza modernista de vidro e aço no filo do rio, janelas do chão ao teto oferecendo vistas panorâmicas do coração pulsante da cidade. Dentro, o ar era fresco, cheirando a incenso de sândalo que eu tinha acendido mais cedo, luzes baixas jogando poças douradas no piso de mármore italiano e móveis minimalistas de teca. Eu me servi de um copo de uísque Isaan envelhecido, o ardor acalmando meu pulso. Dao devia chegar a qualquer momento, trazida de barco particular. Lek, minha assistente, tinha me avisado: 'Aran, ela é sonhadora, romântica—lida com intensidade, mas você é uma tempestade.' Eu sorri de canto. Intensidade era minha moeda. Quando a silhueta do barco dela surgiu da névoa, senti o primeiro mexer da fome. Ela pisou no píer, corpo esguio de 1,68m enrolado num sarongue de seda transparente que insinuava as curvas por baixo—seios médios pressionando macios no tecido, rosto...