O Olhar Transformado de Alice

Eu fiquei no canto escuro do meu estúdio, o ar grosso com o cheiro de argila molhada e expectativa, misturado com o aroma terroso fraco de gesso fresco e o perfume sutil da pele de Alice que sempre parecia pairar mesmo antes dela chegar. Meu coração batia no peito como o baque rítmico de um malho na pedra, cada batida ecoando a obsessão que me consumia há meses. Alice Bianchi, minha musa, minha obsessão, subiu no pedestal sob as luzes suaves de holofote, seus movimentos fluidos e deliberados, como se ela soubesse o poder que tinha sobre mim. Aos vinte e dois anos, com a pele de porcelana brilhando como mármore vivo sob o brilho quente das lâmpadas, e aqueles olhos verde-jade que podiam desmanchar um homem com um só olhar, perfurando direto na minha alma e despertando desejos que eu nem ousava nomear em voz alta, ela era a perfeição em carne e osso. Seu cabelo caramelo longo em ondas afro volumosas cascateava selvagem sobre os ombros, emoldurando sua silhueta ampulheta que pedia pra ser esculpida, os cachos balançando macios a cada respiração que ela dava, pegando a luz em reflexos cintilantes que faziam meus dedos coçarem pela argila. Ela usava um simples vestido de seda branca que grudava nos seios médios e nos quadris largos, a barra roçando as coxas de um jeito provocante, o tecido tão fino em alguns lugares que as sombras da forma dela transpareciam, insinuando as curvas por baixo. Quando ela fez a primeira pose, uma mão no quadril, queixo erguido com desafio, o sorriso brincalhão dela me acertou como um cinzel no peito, mandando um choque de calor direto pelas veias, fazendo minha respiração travar na garganta. 'Giovanni', ela ronronou, o sotaque italiano enrolando no meu nome como veludo, grosso e sensual, cada...