O Olhar Penetrante de Irene nas Puces

O Marché aux Puces fervilhava com a sinfonia caótica de vozes regateando e o tilintar de tesouros mudando de mãos, o ar grosso com o cheiro terroso de couro envelhecido, livros mofados e o leve toque metálico de latão polido sob o sol implacável de Paris. Vendedores gritavam preços em uma cacofonia de sotaques franceses, turistas tagarelavam em uma dúzia de idiomas, seus passos arrastando sobre os paralelepípedos ásperos, mas nada me preparou pro momento em que ela entrou na minha barraca. Irene Delacroix, com seu cabelo castanho escuro caindo em ondas bagunçadas chiques pelas costas, se movia como se fosse dona do labirinto de antiguidades, sua presença cortando o caos como uma lâmina na névoa. Eu notei primeiro o balanço sutil dos quadris dela, o farfalhar suave da saia de cintura alta roçando nas coxas, e depois os olhos cor de avelã dela travaram no medalhão antigo pendurado numa vitrine de veludo, me puxando como o chamado irresistível de uma sereia. Algo na pose elegante dela — um leve inclinar da cabeça, o jeito que os dedos finos pairavam a centímetros do ouro, unhas perfeitamente feitas de vermelho escuro — despertou uma fome profunda no meu peito, uma dor primal que eu tinha sufocado há muito tempo no meio das minhas negociações solitárias com o passado. Eu observava de trás do balcão, pensativo como sempre, a madeira áspera pressionando nas minhas palmas, mas incapaz de desviar o olhar, minha respiração travando enquanto o sol refletia no medalhão e iluminava o brilho oliva claro da pele dela. Ela era sofisticada, provocante mesmo na quietude, vestida com uma blusa branca justa que insinuava as curvas por baixo, a seda sussurrando contra o corpo dela a cada respiração, e uma saia de cintura alta que balançava com os quadris, realçando as linhas...