O Olhar Oculto de Seleção da Vera

Os tambores pulsavam pelas ruas de paralelepípedos de Belgrado como um coração selvagem demais pra conter, puxando todo mundo pro ritmo antigo do kolo, o grave profundo vibrando pelas solas dos meus pés até o peito, misturando com o cheiro forte de čevapi grelhado e rakija derramada no ar da noite. Eu tava na beira da multidão, a câmera pendurada no ombro, a alça de couro gasta de tantas noites assim, mas hoje eu não tava fotografando—ainda não, os dedos coçando não pelo obturador mas por algo bem mais primal. Meus olhos travaram nela no instante que ela entrou no círculo, atraídos sem escapatória pro jeito que o corpo dela tomava o espaço, cada balanço acendendo uma faísca no fundo da minha barriga. Vera Popov, era assim que chamavam ela, embora eu não soubesse o nome na hora, mas naquele momento ela tava gravada em mim como uma das minhas fotos, indelével. O corpo esguio dela cortava os dançarinos como uma lâmina prateada, cabelo longo e brilhante metálico prateado liso e reto, repartido perfeitamente no meio, balançando a cada giro, pegando a luz das tochas em ondas cintilantes que aceleravam meu pulso. Ela usava uma blusa bordada tradicional e saia rodada que se abria dramaticamente, abraçando a pele oliva clara e as linhas elegantes do seu corpo de 1,68m, o tecido sussurrando contra as pernas a cada volta, realçando a curva sutil dos quadris e o arco gracioso das costas. Gritos explodiam ao redor dela, vozes cruas e alegres se misturando num rugido que afogava meus pensamentos, mas ela dançava como se o mundo se resumisse à música e aos pés dela, as solas nuas batendo nas pedras no tempo perfeito, perdida num transe de movimento que despertava algo antigo em mim. Eu não conseguia desviar o olhar, a respiração...