O Olhar Demorado de Fitri

O ar na biblioteca de Ubud estava pesado com o cheiro de papel velho e frangipani entrando pelas janelas abertas, misturado ao aroma terroso fraco de teca molhada pela chuva recente lá fora. Eu tinha vindo atrás de boatos sobre lendas de wayang kulit, aquelas histórias intricadas de marionetes de sombra que me cativaram desde minha primeira viagem a Bali anos atrás, suas silhuetas tremeluzentes em telas acompanhadas de gamelan evocando mistérios que puxavam algo profundo dentro de mim. A jornada tinha sido longa, das ruas agitadas de Denpasar até esse refúgio sereno em Ubud, onde o tempo parecia desacelerar no meio dos arrozais e templos antigos. Mas enquanto eu vagava pelas estantes escuras, meus passos abafados no piso de madeira gasto, não foram os pergaminhos que me prenderam. Foi ela. Fitri Gunawan se movia com uma graça quieta, seu cabelo longo castanho escuro liso e repartido no meio, balançando devagar enquanto ela esticava pra pegar uma prateleira alta, as mechas pegando brilhos de sol filtrado pelas persianas gradeadas. Ela tinha vinte anos, indonésia, com pele morena quente que brilhava sob a luz da tarde filtrada, lisa e convidativa como sândalo beijado pelo sol, seu corpo esguio de 1,68m vestido com uma blusa branca simples enfiada numa saia floral na altura dos joelhos que abraçava sua cintura fina e peitos médios o suficiente pra dar uma ideia das curvas por baixo, o tecido se mexendo macio a cada movimento preciso. Seus olhos castanhos escuros piscaram pra mim, pegando os meus por um segundo a mais, aquele sorriso relaxado curvando seus lábios carnudos, revelando um vislumbre de dentes brancos perfeitos. Algo no olhar dela demorava, frio na superfície mas elétrico por baixo, me puxando pra mais perto sem uma palavra, acordando um calor baixo na barriga que eu não esperava nesse...