O Olhar de Brasa de Monika no Festival

O ar estava grosso com os cheiros de castanhas assadas, sidra temperada e o cheiro terroso das folhas caídas, tudo se misturando no festival da colheita que pulsava com vida sob o brilho âmbar de lanternas penduradas nos carvalhos antigos do bosque da vila. Risadas e gritos subiam em ondas dos foliões, violinos e tambores batendo um ritmo primal que mexia com algo fundo no meu peito, um desejo que eu ainda não tinha nomeado até aquela noite. Eu tava na beira, segurando uma caneca de vinho quente, o calor infiltrando nos meus dedos calejados de anos talhando madeira, os cravos e canela mordendo doce na minha língua a cada gole, quando ela apareceu—Monika Szabo, o cabelo castanho-avermelhado dela pegando a luz do fogo como cobre polido, cada fio vivo com o piscar das chamas da fogueira central. Ela tinha vinte e três anos, magra e graciosa como uma cana dobrando na brisa, os olhos verdes piscando no ritmo da dança folclórica, puxando todos os olhares do bosque pra sua movimentação sem esforço. O bob fofo e arredondado dela balançava longo e solto, emoldurando um rosto que tinha inocência e uma faísca de algo mais selvagem, uma dualidade que acelerou meu pulso do nada, como se ela tivesse talhado ela mesma nas linhas rústicas dos meus pensamentos solitários. Vestida com uma blusa branca bordada que abraçava os peitos médios dela e uma saia vermelha rodadora que abria a cada giro, ela se movia como o vento pelos campos da colheita, a saia sussurrando contra as pernas dela, o bordado brilhando como estrelas presas no tecido. Eu quase sentia o ar que ela deslocava, fresco e carregado, roçando em mim mesmo de longe. Nossos olhos se cruzaram no meio da multidão que rareava, o giro final dela desacelerando como se o...