O Olhar de Amira Incendeia a Multidão de Mônaco

O bar do Hotel de Paris pulsava com aquela energia que só Mônaco conseguia criar — taças de cristal tilintando como sussurros de fortuna, o ar grosso com fumaça de charuto e o leve cheiro salgado do porto lá embaixo. O zumbido baixo de conversas em várias línguas rodava ao meu redor, uma sinfonia de riqueza e ambição, onde cada risada parecia carregada com a promessa de negócios fechados em cantos escuros. Eu tava ali sentado, tomando um uísque devagar, o líquido âmbar queimando um caminho lento pela minha garganta, minhas obrigações da conferência sumindo no brilho dos lustres que jogavam cacos prismáticos pelo piso de mármore polido. O gelo tilintava suave no meu copo enquanto eu girava ele, minha mente vagando de planilhas e estratégias pra opulência pura ao meu redor, quando ela apareceu. Amira Mahmoud. O nome dela viria depois, mas naquele momento, ela era uma visão que tomava conta de todos os meus sentidos. Seu cabelo ruivo vivo e brilhante caía em ondas soltas de praia pelas costas, pegando a luz como fogo na seda, cada fio brilhando com um glow quase sobrenatural que fazia os tons dourados do salão empalidecerem. Aqueles olhos azuis, afiados e implacáveis contra a pele mocha dela, varriam a multidão com uma ferocidade que acelerava meu pulso um grau, um baque súbito nas veias que não tinha nada a ver com o uísque. Eu sentia no peito, um aperto, como se ela já me tivesse fisgado sem dizer uma palavra. Ela se movia pelos elites num caftã fluido que abraçava sua silhueta ampulheta o suficiente pra atormentar — um balanço sutil dos quadris, o tecido sussurrando sobre curvas que exigiam atenção, a seda pegando a luz de jeitos que traçavam o volume dos seios dela, a curva da cintura, o alargamento dos...